No permita la virgen que tengas poder

sobre lágrimas, egos, haciendas,

cuando labio sin ánima quieran querer-

te al contado liquida la tienda.

No te pases un pelo de listo, no invier-

tas en cristos, no te hagas el tonto,

las hogueras a primera vista cuché

de revista, se apagan bien pronto.

El caballo de Atila no sabe trotar

sin hollar azulejos silvestres,

los vencejos con ánimo de molestar

coleccionan estatuas ecuestres.

Cosas de quita y pon,

mariposas de sangre marrón,

carnavales en los arrabales

de mi corazón.

La belleza es un rabo de nube

que sube de dos en dos las escaleras,

un carné exclusivo de socio

del pingüe negocio de la primavera,

un barril de cerveza que mata de sed,

un melón con pezón de sandía,

un espía enemigo, un contigo al revés,

un ombligo de bisutería.

Cosas de quita y pon,

mariposas de sangre marrón,

no me quieras querer,

no me quieras matar, corazón.

Cosas de quita y pon, 

mariposas de sangre marrón,

cardenales en los funerales

de mi corazón.

Cansado de los besos que no me dabas,

lívido por exceso de sangre fría,

desanudé los nudos que amordazaban

la boca del embudo de la alegría.

Porque invertir en latas de sopa boba

es como barnizar el propio ataúd,

te hubiera dado más de lo que me robas

le dije al norte cuando me fui pa'l sur.

Con dos o tres metáforas en la nuca

y una gota de plomo en el lacrimal,

mi dueto del cuá-cuá con el pato Lucas

rodó por los baretos de la ciudad.

¿Qué queréis?, aprendí a malvivir del cuento

pintando autorretratos al portador,

si faltan emociones me las invento,

la madrugada no tiene corazón.

La salsa de tomate de las heridas

se corta con un chute de vanidad,

los pájaros no saben de despedidas

ni dejan prisioneros cuando se van.

La cresta de los gallos sin gallinero

pa'l caldo del puchero del día después,

ayer no me querías, hoy no te quiero,

mañana no tendremos a quien querer.

Con dos o tres carámbanos en las tripas

y un billete de ida a ningún lugar,

mi jeta, mi bombín y mi buena pipa

me abrieron las ventanas del más acá.

No os paséis con la ley "dímelo en la calle"

le dijo qué se yo a ciudadano quién,

a falta de sustancia sobran detalles,

de la estación de Francia ya sale el tren.

¿Qué queréis?, aprendí a malvivir del cuento

pintando autorretratos al portador,

si faltan emociones me las invento,

Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,

medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,

una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,

un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,

un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,

una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,

una bici diabética, un cúmulo, un cirro, un strato,

un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,

mi Annie Hall, mi Gioconda, mi Wendy, las damas primero,

mi Cantinflas, mi Bola de Nieve, mis tres Mosqueteros,

mi Tintín, mi yo-yo, mi azulete, mi siete de copas, 

el zaguán donde te desnudé sin quitarte la ropa.

Mi escondite, mi clave de sol, mi reloj de pulsera, 

una lámpara de Alí Babá dentro de una chistera,

no sabía que la primavera duraba un segundo,

yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Les presento a mi abuelo bastardo, a mi esposa soltera,

al padrino que me apadrinó en la legión extranjera,

a mi hermano gemelo, patrón de la merca ambulante,

a Simbad el marino que tuvo un sobrino cantante,

al putón de mi prima Carlota y su perro salchicha,

a mi chupa de cota de mallas contra la desdicha,

mariposas que cazan en sueños los niños con granos

cuando sueñan que abrazan a Venus de Milo sin manos.

Me libré de los tontos por ciento, del cuento del bisnes,

dando clases en una academia de cantos de cisne,

con Simón de Cirene hice un tour por el monte Calvario,

¿qué harías tú si Adelita se fuera con un comisario?

Frente al cabo de poca esperanza arrié mi bandera,

si me pierdo de vista esperadme en la lista de espera,

heredé una botella de ron de un clochard moribundo,

olvidé la lección a la vuelta de un coma profundo.

Nunca pude cantar de un tirón

la canción de las babas del mar, del relámpago en vena,

de las lágrimas para llorar cuando valga la pena,

de la página encinta en el vientre de un bloc trotamundos,

de la gota de tinta en el himno de los iracundos.

Como si llegaran a buen puerto mis ansias,

como si hubiera donde hacerse fuerte,

como si hubiera por fin destino para mis pasos,

como si encontrara mi verdad primera,

como traerse al hoy cada mañana,

como un suspiro profundo y quedo,

como un dolor de muelas aliviado,

como lo imposible por fin hecho,

como si alguien de veras me quisiera,

como si al fin un buen poema me saliera...

una oración.

Como si la arena cantara en el desierto

los cantos de sirena del mar Muerto,

como si para crecer sobraran las escaleras,

como si escribiera un ciego un libro abierto.

Ven a poblar el zócalo de ojos,

siembra de migas de pan caliente

mis canas de alcanfor adolescente.

Ponle al sordo voz y alas al cojo,

bendice nuestro arroz, nuestro minuto,

como si no fuéramos cómplices del luto...

Seremos tu cordón umbilical,
tu confesionario, tu pomada.
Ponte los cascos en la oscuridad
si te da la espalda la almohada,
busca la frecuencia modulada
una coartada
para alunizar.

Ven a la 69 punto G
cuando te canses de crecer
y los sueños tarden en venir,
que un Debussy
crepuscular
toca en el dial
la seguidilla de Buñuel,
déjanos jugar
contigo al escondite inglés
en la
69 punto G.

Las epidemia fueron anteayer,
las arrugas son de plastilina.
En la academia del amanecer
da clases de morbo Mesalina
y, en una pecera con espinas,
flotan las ruinas
de los cabarés.

Ven a la 69 punto G
cuando te canses de crecer
y los sueños tarden en venir,
que un B.B. King
sentimental
toca en el dial
la sonatina de Rubén,
déjanos jugar
contigo al escondite inglés
en la
69 punto G.
Toca en el dial
la polonesa de Chopin,
vamos a soplar
la ralla del amanecer
en la
69 punto G

Se peinaba a lo garçon

la viajera que quiso enseñarme a besar

en la gare d'Austerlitz.

Primavera de un amor

amarillo y frugal como el sol

del veranillo de San Martín.

Hay quien dice que fui yo

el primero en olvidar

cuando en un si bemol de Jacques Brel

conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York

da más sombra que los limoneros

la estatua de la libertad,

pero en desolation row

las sirenas de los petroleros 

no dejan reír ni volar

y, en el coro de Babel,

desafina un español.

No hay más ley que la ley del tesoro

en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje

sin timón ni timonel,

por mis sueños va, ligero de equipaje,

sobre un cascarón de nuez,

mi corazón de viaje,

luciendo los tatuajes

de un pasado bucanero,

de un velero al abordaje,

de un no te quiero querer.

Y cómo huir

cuando no quedan

islas para naufragar

al país

donde los sabios se retiran

del agravio de buscar

labios que sacan de quicio,

mentiras que ganan juicios

tan sumarios que envilecen

el cristal de los acuarios

de los peces de ciudad

que mordieron el anzuelo,

que bucean a ras del suelo,

que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,

la virtud unos brazos en cruz,

el pecado una página web.

En Comala comprendí

que al lugar donde has sido feliz 

no debieras tratar de volver.

Cuando en vuelo regular

pisé el cielo de Madrid

me esperaba una recién casada

que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje

sin timón ni timonel,

por mis venas va, ligero de equipaje,

sobre un cascarón de nuez,

mi corazón de viaje,

luciendo los tatuajes

de un pasado bucanero,

de un velero al abordaje,

de un liguero de mujer.

Y cómo huir

cuando no quedan

islas para naufragar

al país

donde los sabios se retiran

del agravio de buscar

labios que sacan de quicio,

mentiras que ganan juicios

tan sumarios que envilecen

el cristal de los acuarios

de los peces de ciudad

que perdieron las agallas

en un banco de morralla,

"Pa' luego es tarde, ábrete una temporada",
me sopló un ciego vidente.
Y me empadroné en Marbella
en una suite de una estrella
con mi palillo de dientes,
Vacilando de costao
donde corta el bacalao,
la jet set del delincuente.

Donde los jeques
blanquean los cheques
del petrodólar
y marean a don Quijote
con un lingote
de Pepsi-Cola.

Sin kagebés, en la CIA
sobran espías
y por consiguientes
James Bond se ve obsoleto,
ningún servicio secreto
contrata agentes como Torrente.

En Estrocolmo y en Canadá
en Cannes y en Bogotá,
si pides tapa en un bar
te llaman demente.

En Malasañas y en Washington,
en San Remos y en Hong Kong,
mi Aleti, mi España y yo
semos diferentes.

Me beneficiaba a todas y ninguna
se quejó de malos tratos.
La Interpol y los niñatos de la tuna
me ilustraban los zapatos.

Si a ratos me puso cuernos la fortuna,
fue de forma fraudulenta.
La patria es una fulana,
menos mi madre y mi hermana,
no hay coño que no esté en venta.

Me cago en los detectives
americanos que viven
en Jollivú de las rentas.

Donde los reyes más goldwin meyers
de la baraja
chulean a Mortadelo con crecepelo
de las rebajas.
El niño de Scotland Yard
torea regular
y por consiguientes
Sherlock Holmes se acompleja,
para cortar las orejas
hay que tenerlos como Torrente.

En Acrapulcos y en Estoril,
en Marrakech y en Dublín
hay más estrés que en Madrid
y menos ambiente.

En Montecarlo, en Honolulú,
en Yacarta y en Moscú,
les falta un Puerto Banús
(semos diferentes).

Por las aceras de la madrugada

baila con las porteras su milonga al sol,

con las ojeras que le sobran a tus ojos, corazón,

un día después de lo que el viento se llevó.

Las secretarias de las oficinas

desayunan en la esquina un tentempié

y cuando bajan de la luna al disco duro de roer,

con el sueño del revés y un futuro sin mañana, lloran

lágrimas de plástico azul rodando por la escalera,

tribus de los mares del sur al oeste de la frontera,

labios de papel de fumar, sabios que no saben nada,

náufragos en la catedral, telarañas acostumbradas

a hacer noche en el cristal.

Los cirujanos de las decepciones

cercenan por lo sano la alegría,

las venas del amanecer almacenan sangre fría

y cada lunes nace muerto el nuevo día.

El lápiz comisura de tu boca

retoca los agravios del carmín,

los proxenetas se colocan con aseo el peluquín

y los Romeos se demoran y las Julietas se desenamoran.

Lágrimas de plástico azul rodando por la escalera,

tribus de los mares del sur al oeste de la frontera,

labios de papel de fumar, sabios que no saben nada,

náufragos en la catedral, telarañas amotinadas...

Lágrimas de plástico azul con sabor a despedida.

¿Cuándo cruzará el autobús este callejón sin salida?

Labios de papel de fumar, sabios que no saben nada,

La noche que Guillermina

no contenta con la patria potestad

y el ático en Concha Espina,

quiso el Volvo en propiedad,

tirado en una cuneta

me desperté,

a dos leguas de El Café,

con una maleta al hombro

llena de escombros

y un bollo de pan de ayer.

"Le hemos echado de menos"

me dijo el bueno del barman que me sirvió,

vaso largo y con limón,

la misma copa de ron

que, el lunes va a hacer un año,

me dejé en el mostrador.

Después de pagar dos rondas

(tres, contando la del baño)

recuperé,

entre la condesa y Julio.

mi escaño de contertulio,

mi carné de fundador

de la mesa más redonda

de El Café de Nicanor.

Estaban Gámez el astronauta,

Gastón el flauta, Mari la tetas,

el novillero poeta con su mujer,

el pobre don Agapito

y un camellito sin dientes

paisano de un primo hermano

de algún pariente lejano

de Ana Belén.

Asociado en sociedad

con tales socios,

se pueden imaginar 

que los amores van mal,

la salud ni fu ni fa

y no van bien los negocios.

Se nos sube a la cabeza

la espuma de una tristeza

crepuscular,

el óxido de los días,

las utopías con hielo,

el azul galimatías

del cielo según san Juan,

un calcetín con tomate

y el último disparate

de Nicanor,

que cuando le preguntaron

si había estado enamorado,

como es un hombre sincero,

"yo, no señor -contestó-,

yo siempre fui camarero".

Estaban Gámez el astronauta,

Gastón el flauta, Mari la tetas,

el novillero poeta con su mujer,

el pobre don Agapito

y un camellito sin dientes

sobrino de un primo hermano

de algún pariente asturiano

de Víctor Manuel.

Asociado en sociedad

con tales socios,

se pueden imaginar 

que los amores van mal,

la salud mejor ni hablar

Mañana cuando era tan pequeño

por el Acantilado del Obispo caí

persiguiendo un pájaro sin dueño

y aterricé en un polvorín

de arenas movedizas

bajo un cielo de betún,

caracolas que agonizan

sin decir ni mu.

Cuando el gallo a sueldo de la madrugada,

llegó con su kikirikí,

desperté soñando que viajaba

desnudo con un maletín

de arenas movedizas

bajo un cielo de alquiler,

alfileres que agonizan

antes de nacer.

A mi cita fui pero el horizonte

se había cansado de esperar,

me llamó san Pedro por mi nombre

y no le quise contestar.

Y arenas movedizas

bajo un cielo de almidón,

paquebotes que aterrizan

sin pedir perdón.

Arenas movedizas

bajo un cielo regaliz,

ascensores que agonizan

De par en par te abro las puertas que me cierras,
me cuentan que el olvido no te sienta tan mal,
la paz que has elegido es peor que mi guerra,
aquella cama nido parece un hospital.

Yo, en cambio, no he sabido ir a favor del viento
que muerde las esquinas de esta ciudad impía,
pobre aprendiz de brujo que escupe al firmamento
desde un hotel de lujo con dos camas vacías.

¿Quién hará mi trabajo debajo de tu falda?,
la boca que era mía ¿de qué boca será?,
el roto de tu ombligo ya no me da la espalda
cuando pierdo contigo lo que gano al billar.

Aunque nunca me callo, guardo un par de secretos,
lo digo de hombre a hombre, de mujer a mujer.
Ni me caso con nadie, ni guardo pa' mis nietos,
por no tener no tengo, ni edad de merecer.

Como pago al contado nunca me falta un beso,
siempre que me confieso me doy la absolución,

ya no cierro los bares ni hago tantos excesos,
cada vez son más tristes las canciones de amor.

Era el pez con mejores caderas

del mar de la moda,

se dejaba achuchar por cualquiera

(incluyéndome a mí),

sus palabras decían de memoria

lo que dicen todas,

sus pupilas contaban historias

para no dormir.

Yo era el último mono, un innoble

mirón solitario,

en las bodas algún pasodoble,

de suelto... ni hablar.

El perfume tabú de Chanel

y el cubata de Larios

no acostumbran buscarse un motel

cuando cierran el bar.

Porque siempre hubo clases y yo

soy el hombre invisible

que una noche soñó un imposible

parecido al amor.

Porque el mundo es inusto, chaval,

pero si me provocan

yo también sé jugarme la boca,

yo también sé besar.

Compartimos la misma toalla,

distintos sudores,

todavía quedan islas con playas

color azafrán.

Fui su medio limón, su chéri,

su peor latin lover,

su lección de español, su desliz,

su comme ci, su comme ça.

Pero un día retiraron las mesas

y... hasta otro verano.

Las mejores promesas son esas

que no hay que cumplir

y... "viajeros al tren, que nos va-

mos", me dijo un milano,

"flaco, pórtate bien, au revoir,

buena suerte en París".

Porque siempre hubo clases y yo

no doy bien de marido.

Otra vez a perder un partido,

sin tocar el balón.

Porque el mundo es injusto, chaval,

pero si me provocan

yo también sé jugarme la boca,

Vístete de putita, corazón,

vuélveme loco.

Ponte esas braguitas de nylón

y luego te las quitas poco a poco.

No me tengas a dieta,

me queda una chinita para un peta

y un disco de boleros

para jugar contigo,

a menos de una cuarta de tu ombligo,

a mancharte de tarta los ligueros.

Ya, ya, ya eyaculé

(¿ya?),

ya, ya, ya eyaculé.

¡Ay, negra,

si tú sipiera!

Anoche te vi pasar

y no quise que me viera.

A él tú le hará como a mí,

que cuando no tuve plata

te corrite de bachata,

sin acordarte de mí.

Sóngoro cosongo,

songo bé.

Vístete de enfermera, corazón,

que estyo malito.

Juégate un polvo al trivial del amor,

me llevas de ventaja dos quesitos.

No hace falta permiso

para rodar desnudos por el piso,

como dos sordomudos,

sin otro paraíso

que el que mi lengua invoca

a las puertas del cielo de tu boca.

Ya, ya, ya eyaculé

(¿ya?),

ya, ya, ya eyaculé.

Mamatomba,

serembe cuserembá.

El negro canta y se ajuma,

el negro se ajuma y canta,

el negro canta y se va.

Tamba, tamba, tamba, tamba,

tamba del negro que tumba;

tumba del negro, caramba,

caramba, que el negro tumba:

¡yamba, yambó, yambambé!

Porque, comadre, los duelos

son menos duelos con risas

y los ardores con visa

y los licores con hielo

y el corazón a deshora

y las uñas en la cara,

me lo dijo una señora,

disfrazada de cualquiera,

que quiso que la besara

como si no la quisiera.

Ya, ya, ya eyaculé

(¿ya?),